Solnedgang med avtagbare hender,
morkne skip fra ubeskrevne land.
Bakenfor: en ild som sakte brenner
måkeknokler, søvn, forkullet vann.
Furutrær og skatter ingen kjenner,
maur, maneter, bier, spader, spann.
Lukt av tjære, lyd av vann som renner,
vingesus i timeglassets sand.
Om en skulle våkne, åpne sinnet
og erkjenne sansenes signaler,
ville tankekraften følge med,
eller sykne hen og så forsvinne
som tilsidesatte idealer,
ukegamle spor i smeltet sne?
Illustrasjon: László Mednyánszky
Sonette gitt. Du verden!
SvarSlett