Haustsong
av Hans Sande
Gyldendal, 2021
Så har jeg lest enda en diktsamling fra 2021. Jeg er fremdeles usikker på hvorfor jeg gjør dette, for med noen svært få unntak gir disse bøkene meg fint lite. Tegn til ambisjoner om å fjetre leserne med litterær briljans finnes stort sett ikke i disse utgivelsene, ei heller noen vilje til å si noe nytt eller interessant. Formmessig plasserer de fleste av dem seg innenfor en heller traurig etterkrigstradisjon der innhold trumfer form, eller snarere illusjonen om innhold, for innholdsmessig handler det stort sett om trivialiteter. Jeg sier ikke at form nødvendigvis, eller overhodet, er viktigere enn innhold, men et dikts meningsinnhold vil ofte skjerpes eller sublimeres hvis teksten tvinges inn i unaturlige former som forsterker musikaliteten i språket eller rett og slett skaper litt motstand. Å kutte ut punktum for å signalisere at dette ikke er prosa, er et ikke-virkemiddel som det sikkert er lett å henfalle til om man har vilje, men mangler evnen til å skrive poesi.
Hans Sande er en av disse poetene som ganske freidig sløyder punktum og komma i sine ikke spesielt oppsiktsvekkende tekster om natur, psykiatri, alderdom og kjærlighet. Diktsamlingen Haustsong inneholder 71 dikt hvorav kanskje ett berørte meg i noen grad. Sande er tydeligvis opptatt av naturen. Skogen, årstidene, småfuglene, vegetasjon kan være potente metaforer for den menneskelige tilværelse, men blir også lett forslitte klisjeer, som her. Lett ironisering over det å bli gammel og forsøkene på å stagge det kroppslige forfallet er det heller ikke nødvendigvis noe galt med, men jeg synes tekstene her blir for platte, kanskje på grunn av den uambisiøse formen og det lite oppsiktsvekkende innholdet. Og «Stones på gamlehjemmet» er hverken vittig eller motsetningsfullt i det 21. århundrets andre decennium, er det vel? Det er nok diktene om psykiatri som gir meg mest. Det korte diktet «Flathogst er ikke så aller verst. «Ho hadde eit rikt indre / fugleliv / heilt til vi kom med motorsaga / og la villskogen flat»
Angrer jeg på at lest boken? Ingenlunde! Det er slett ikke sikkert jeg hadde brukt den drøye timen jeg brukte på å lese den til noe mer fornuftig. Og jeg har fått styrket min oppfatning om at nyere norsk lyrikk er lite tess. Og dét er jo noe.
Kommentarer
Legg inn en kommentar