...men drømmen er den samme.
Alle minner
som flokker seg om nattens tankerekker
og samler seg som støv på sjelens speil
er kun fantomer.
Selv om disse skinner
som tropesol på tundralandets flekker
av sne i mai, er noe med lyset feil.
Så tilbringes de lyse sommernetter
med grådig, men andektig konsumpsjon
av gamle bøker, vin og sigaretter,
akkompagnert av ledens grå demon.
I skapet: våpen, sprøyter og tabletter.
På bordet: kniv, gevær og en patron.
På gulvet: menn i sorte finlandshetter
som, fanget i et fengsel av fiksjon,
er klare til kamp for artens perfeksjon.
Kommentarer
Legg inn en kommentar